Je buvais mon scotch par petites touches

    Je buvais mon scotch par petites touches impressionnistes, et arrachais la nicotine de ma cigarette entre chacune d'elles. Le minutieux tressage des filets tabagiques et d'esprits signait un pacte de feu liquide avec mon palais, puis commençait de composer lentement avec mon corps tout entier le triomphe de sa corruption. Mon ami n'allait pas tarder. De toutes façons, je goûtais avec joie la patience de l'alcool. Mon verre n'était pas encore vide, et seul un tel vide pouvait rendre à loisir mon foie fou d'inquiétude. Je bu une gorgée et vit que le Cap-Codais ouvrait comme tous les matins le journal du jour pour en parcourir hâtivement les lignes, s'arrêter parfois sur un article, et le cas échéant le lire à voix haute à la clientèle :

Il passa rapidement sur les dernières pages du canard avant de le refermer, puis de le plier en deux pour le ranger sous le comptoir. Alors seulement et suivant un rituel bien établi il se servit un galopin de stout(25) qu'il avala d'un trait.